Unterm Mistral

Das Boot liegt weit da draußen, gefährlich weit. Jedenfalls für einen wie Eiskamp, der die meiste Zeit auf den Bildschirm starrt. Der, auch wenn er mal aufsteht und durchs Büro rennt oder unterwegs ist, faktisch doch bloß sitzt. In ICE Sesseln, in Lufthansa Sesseln, in SAS Sesseln. Auf Redaktionsstühlen, Taxirückbänken und auf Barhockern.
Doch jetzt ist er mit seinem Porsche auf der Flucht: Vor seinem Job, vor seiner Freundin, vor sich selbst. In einem gottverlassenen Ort in der Provence glaubt er Ruhe zu finden. Ein paar Häuser in der Nachmittagsonne, eng wie Pappschachteln um eine Kirche gestellt. Davor ein Hafen und ein Cafe mit weißen Sonnenschirmen. Der Himmel ist jeden Tag blau und wolkenlos und das Wasser wird zu den Ufern hin heller. Eiskamp holt Luft. Er fängt an zu Schwimmen.
Schnell freundet er sich mit einem amerikanischen Ehepaar an. Matt und Emily leben auf geheimnisvolle Art und Weise so, wie Eiskamp es auch gerne täte: Frei, aufregend und glücklich.
Doch bevor er begreift, dass die beiden sich in einem selbstzerstörerischen Teufelskreis aus seelischer und körperlicher Abhängigkeit befinden und sein Verhältnis mit Emily keine Zukunft hat, ist er bereits Teil eines tödlichen Spiels, das ihn bis auf den dunklen Grund des künstlichen Stausees führt. Der Fluchtpunkt wird zum Ort der Abrechnung: mit dem eigenen Ich, mit der Vergangenheit und den Illusionen der Generation X.